Eu tinha cerca de 13 anos quando o conflito em Darfur começou, em 2003. Quando era adolescente, lia e ouvia as notícias antes do surgimento das redes sociais, não compreendia completamente o contexto histórico ou político, mas compreendia que era necessário agir. A necessidade de pôr fim a uma crise humanitária. Foi um dos acontecimentos que me levou a tornar-me médico e a trabalhar em áreas de conflito e desastres naturais.
Nas primeiras duas semanas de Dezembro, trabalhei como voluntário numa ONG que presta cuidados médicos num campo para pessoas deslocadas internamente (PDI) em al-Dabba, no Estado do Norte do Sudão. De certa forma, voltei ao início, ao lugar que primeiro me incitou à ação.
Ao longo das duas semanas em que estivemos em al-Dabba, a população do campo cresceu de 2.000 para mais de 10.000. Às vezes parecia que nunca haveria recursos suficientes para acomodar todos os recém-chegados. Não há comida e água suficientes. Medicação insuficiente. Não há latrinas suficientes.
Em vez disso, o que testemunhei repetidamente foi a coragem, a generosidade e o altruísmo do povo sudanês: desde os próprios deslocados internos até ao pessoal local da ONG em que trabalhava como voluntário.
Estas são as histórias de algumas pessoas que conheci durante um dia no acampamento.
Pessoas como Fátima*, de 15 anos. Ela levou 21 dias para chegar a al-Dabba. Ela fugiu de el-Fasher enquanto as Forças de Apoio Rápido, uma milícia que actualmente luta contra o exército sudanês, avançavam sobre a sua cidade natal.
Ela estava grávida de 10 semanas de seu primeiro filho. Ela precisou ser transferida ao hospital para fazer uma ultrassonografia fetal. Perguntei-lhe gentilmente se o pai da criança a acompanharia ao hospital. Ela desviou o olhar. A mãe dela sussurrou para mim que ela havia sido estuprada. Peguei a mão de Fátima e sentei-me com ela em silêncio, as lágrimas caindo em minhas mangas.
Então conheci Aisha, mãe de cinco filhos. Ela havia perdido o marido na longa e angustiante viagem de el-Fasher a al-Dabba. A hemoglobina dela estava extremamente baixa e eu disse a ela que precisaria transferi-la para o hospital mais próximo para uma transfusão de sangue. Ela não suportava deixar os filhos, pois eles tinham pesadelos recorrentes e não dormiam bem à noite depois de perderem o pai.
Passamos quase uma hora tentando resolver o problema com ela e decidimos que as crianças ficariam com a avó enquanto Aisha era transferida para o hospital.
Depois houve Khadija. Ela levou quatro semanas para chegar a al-Dabba. No caos da fuga de el-Fasher, ela viu o marido levar um tiro nas costas. Por mais doloroso que tenha sido partir sem lhe dar um enterro adequado, ela continuou com seus três filhos pequenos, fugindo a pé.
No caminho, havia pouco para comer e pouca água potável. Seu filho mais novo morreu de diarreia grave e desnutrição. De alguma forma, ela conseguiu encontrar forças para juntar dinheiro suficiente para pegar carona em um veículo com seus dois filhos restantes durante parte do caminho.
Mas a tragédia aconteceu novamente. Eles acabaram em um acidente de automóvel. Seu segundo filho morreu devido aos ferimentos. Khadija chegou a al-Dabba com seu filho mais velho – o único sobrevivente.
Quando a conheci na nossa tenda médica, Khadija estava grávida de 36 semanas do seu quarto filho. Ela teve uma infecção no trato urinário, então eu lhe dei antibióticos. Ela me agradeceu profusamente, beijando minhas duas bochechas. Sua gratidão me deixou ainda mais envergonhado por ter tão pouco a oferecer a alguém que havia passado por tanta coisa. Eu disse a ela que ela estaria em minhas orações.
De repente, ela se aproximou e perguntou meu nome. Eu disse a ela meu nome e ela repetiu, deixando-o rolar suavemente pela sua língua. Então ela apontou para sua barriga de grávida e disse: “Este é o nome que darei ao meu filho”. Fiquei impressionado com o que ela estava me dando, quando tanto já havia sido tirado dela.
A certa altura, precisei fazer uma pausa para as orações do meio-dia, então fui até a casa de palha da tia Najwa. Ela estava no campo de deslocados internos há mais de um ano. Seu tapete de oração era um de seus poucos pertences. Mas ela o ofereceu gratuitamente a quem precisasse. Sua casa parecia um refúgio de segurança. Ela insistiu que eu tomasse chá. Quando recusei educadamente, ela me ofereceu feijão cozido e lentilhas. Sua generosidade me deixou humilde.
E o mesmo aconteceu com a coragem do meu tradutor, Ahmed. Ele era membro da equipe local da ONG onde eu trabalhava como voluntário. No início da guerra, em 2023, Ahmed levou os seus pais e irmãos para o Egipto, certificou-se de que estavam seguros e depois regressou ao Sudão para continuar a servir o seu povo. Ouvi histórias como essa repetidas vezes.
A equipa local no Sudão fez inúmeros sacrifícios para permanecer no país e servir o seu povo, apesar das inúmeras ameaças à sua própria segurança pessoal. Quando penso na preocupação e preocupação do meu próprio pai quando me deixou no aeroporto antes do meu voo para o Sudão, só posso imaginar o que os pais de Ahmed sentem ao saber que o seu filho permanece numa zona de guerra por opção, enquanto vivem em relativa segurança.
O Sudão vive a maior crise humanitária do mundo. No entanto, recebeu menos de 35% das suas necessidades globais de financiamento. Um terço da população foi deslocada. Um em cada dois está com fome. Muitas partes do país estão a passar fome, com milhões de pessoas em risco de morrer de fome.
Não sei onde estão as soluções. Mas sei que nós, como comunidade internacional, falhamos repetidamente com o Sudão e o seu povo.
Podemos fazer melhor. Devemos fazer melhor.
Fátima, Khadija, Aisha, tia Najwa e Ahmed merecem coisa melhor.
O povo sudanês merece muito melhor.
*Todos os nomes foram alterados para proteger suas identidades.
As opiniões expressas neste artigo são do próprio autor e não refletem necessariamente a posição editorial da Al Jazeera.
