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Algumas paixões começam a desaparecer silenciosamente com os prazos e a idade adulta. Foi necessário o grito de um RB8 no Red Bull Moto Jam para trazer o meu rugido de volta.
Arvid Lindblad da VCARB Racing Bulls – pilotando o lendário RB8 de Vettel – dando um show para os fãs no Red Bull Moto Jam em Greater Noida (Crédito da foto: Instagram / @predragvucovick)
Nem sempre estive na pole position como fã de F1. Na verdade, eu era mais um retardatário no fandom: presente no grid, mas dificilmente disputando. Alguém poderia argumentar que ainda não estou totalmente lá.
Eu amo as personalidades e a competição? Absolutamente. Eu entendo a mecânica de tudo isso? Absolutamente não. Eu odeio as regras do mamão? Com paixão.
Meu primeiro contato completo com a Fórmula 1 – do tipo sentar e assistir a cada volta – aconteceu por acaso no Grande Prêmio de Abu Dhabi de 2021.
Sim. Que corrida.
Lembro-me disso vividamente. Empoleirado em nosso bar na cobertura (99 Bar e Restaurante em Chennai, estou com saudades) enquanto a transmissão tremeluzia em uma pequena televisão montada alto demais para ser confortável. Ao meu redor, meus melhores amigos – aficionados da F1 por direito próprio – já estavam dissecando as possibilidades da noite. Tudo se resumiria à Curva Um, eles insistiram. Se Verstappen conseguiria manter Hamilton longe de seu encalço. Se o destino piscaria.
Não aconteceu. Pelo menos não imediatamente.
Hamilton avançou em segundos, clínico como sempre. Meus amigos gemeram enquanto voltávamos às nossas brigas habituais na Premier League, as voltas passando com previsibilidade mecânica, como costuma acontecer em muitas corridas. Na mesa ao lado, um grupo discutia profundamente sobre o Teste Austrália x Nova Zelândia que havia acabado de começar. Em algum lugar do outro lado do telhado, alguns estranhos embriagados gritavam para que o canal fosse mudado, para não aborrecê-los com carros andando em círculos.
Achávamos que a corrida estava resolvida. Acontece que ele estava apenas esquentando os pneus.
E então, como o esporte tantas vezes faz, ele implantou seu próprio momento de safety car – bem, literalmente neste caso.
Nicholas Latifi encontrou sua infame reivindicação à fama. Um acidente. Detritos espalhados pelo circuito de Yas Marina.
Todas as cabeças se viraram em uníssono. Os mesmos vizinhos que queriam jogar críquete momentos atrás agora se reuniam em torno da tela. As bebidas foram abandonadas no meio do gole. As conversas se dissolveram no silêncio.
Então aconteceu.
Max Verstappen ultrapassou Lewis Hamilton na última volta da corrida. A história se desenrolava em tempo real, numa modesta televisão no telhado.
A sala explodiu em aplausos, zombarias e descrença. Alguns comemoraram. Alguns lamentaram. Todos nós testemunhamos algo que seria debatido durante anos.
Ecos ensurdecedores. Luzes ofuscantes. Um arrepio percorreu minha espinha.
Esse foi o gancho. A volta que me reconectou.
Avanço rápido de quase meia década.
Em algum lugar entre aquela última volta e minha próxima assinatura, eu cruzei pessoalmente muitas bandeiras quadriculadas.
Agora trabalho como redator esportivo. Engraçado como isso acontece. Um dia você está discutindo sobre ligações de impedimento, meio bêbado, com seus amigos; no próximo, você estará apresentando resumos sobre viagens de automobilismo.
E então veio a ligação do meu editor: a Red Bull havia chegado à Índia. Alto. Sem remorso. Com o rugido de um RB8 prometido ao fundo.
Aqui está a verdade. Com o tempo, quando o esporte se transforma em trabalho, a crueza diminui. Os prazos substituem a admiração. Os passes de imprensa substituem o fandom de olhos arregalados. O cético em mim girou um pouco, enquanto o ventilador lutava para encontrar aderência.
Mas quando entrei no Indian Expo Center, na Grande Noida, no domingo passado, algo se mexeu.
As luzes estavam apagadas. E a letargia foi embora.
O Red Bull Moto Jam teve seu espetáculo.
Aras Gibieza dando cavalinhos intermináveis, provocando os fãs com batidas de cabeça divertidas enquanto passava voando. Abdo Feghali triturando borracha, o cheiro de pneus queimados pairando no ar. Abdulrahman Al-Mannai fazendo um Land Rover dançar como um low-rider hidráulico, equilibrando-se impossivelmente sobre duas rodas. O trio FMX – Sebastian Westberg, Greg Rowbottom e Roman Karymov – voando pelo céu de Noida, desafiando a gravidade como se fosse opcional.
A multidão rugiu. Os telefones acenderam. Os motores gritaram.
E então veio o som. Aquele ronco inconfundível do V8 vindo de dentro da garagem. A atração principal. A razão pela qual muitos de nós fizemos a viagem para a Grande Noida.
Lá estava ele, enganosamente moderno em sua pintura inspirada no Racing Bulls, mas sob a pintura fresca havia algo muito mais histórico. A fera indomada: o RB8.
Delgado. Quase inocente em silhueta.
Mas aqueles que sabiam, sabia.
Esta foi a mesma máquina que uma vez conquistou o Circuito Internacional de Buddh. O carro com o qual Sebastian Vettel reforçou o Campeonato Mundial de 2012 em um circuito que ainda vive na memória dos fãs indianos.
E no comando agora: o novato famoso que já fez sucesso, Arvid Lindblad.
E cara, ele não perdeu tempo em libertar o demônio.
O gemido suave do aquecimento do V8 deu lugar a um rugido que cortou a arena. Não foi apenas alto, foi visceral. Um som que vibrava tanto nos ossos quanto na memória.
Por um breve momento, fiquei ali parado.
Hipnotizado. Sobrecarregado. Levado de volta para aquele telhado em 2021.
Então Lindblad largou o freio e o deixou rasgar.
O britânico sueco-indiano avançou pela arena com precisão feroz. Rosquinhas. Derivações. Caos controlado em cada esquina. O RB8, antes domesticado por Vettel nos domingos de campeonato, agora dançava novamente em solo indiano.
Ele não mostrou piedade.
E nós, na arquibancada, ficamos à mercê daquele som. Essa velocidade. Essa nostalgia.
Para os fãs indianos de F1, isso não foi apenas um showrun. Parecia uma terapia de reencontro. Quase treze anos após o cancelamento do Grande Prêmio da Índia, aqui estavam as máquinas da F1 respirando mais uma vez na Grande Noida.
E também havia poesia na presença de Lindblad. Um motorista que abraça orgulhosamente sua herança indiana, pilotando o mesmo carro que outrora governou por aqui. O acaso ganha vida, e a vida, ocasionalmente, dá uma volta completa – mesmo no automobilismo.
Depois veio a imagem que o selou: Lindblad, em cima do RB8, com a bandeira indiana na mão, absorvendo-o.
Alguns momentos não passam simplesmente. Eles imprimem.
As marcas de derrapagem do RB8 deixadas naquela pista podem desaparecer. Aqueles que isso deixou em meu coração – e o eu de 21 anos do meu passado, que aproveitou cada último momento – não vai.
Mais tarde naquela noite, de volta para casa, meu colega de quarto – notoriamente desdenhoso da F1 – andava de um lado para o outro, incrédulo, envolto em produtos da Red Bull que eu havia comprado. E eis que ele já estava discutindo a habilidade de corrida de Lindblad, as possibilidades da próxima temporada e as estratégias ainda a serem feitas.
Radiante com inocência infantil. Vertiginoso. Fisgado.
Talvez, para ele, este tenha sido o seu próprio momento 99.
2 de março de 2026, 18h18 IST
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