Eu conheço essa estrada. Tenho seu mapa gravado em meus ossos. Carrego cicatrizes que não cicatrizam sem justiça, sem responsabilização.
Aprendi isso em Guantánamo, quando a única coisa que conseguia controlar era meu próprio corpo.
Estávamos desaparecidos. Isolado. Forçado ao silêncio. Nossas palavras foram redigidas. Nossas cartas foram carimbadas como secretas. Os advogados foram bloqueados. O tempo se esticou e apodreceu. Nenhuma data de julgamento foi informada. Nenhuma cobrança real foi feita.
Fui reduzido a um número de uniforme laranja, trancado em uma jaula de metal. O governo dos EUA já havia me nomeado. “O pior dos piores.” “Terrorista.” “Combatente inimigo.” Rótulos criados para fazer a tortura parecer necessária.
E a tortura veio. Dia e noite. Implacável. Mecânico. Pretendia quebrar primeiro a mente, depois o corpo. Então parei de comer. Não como um gesto. Não como um apelo. Parei porque todo o resto foi tirado de mim. Meu corpo era o único território que este estado estrangeiro ainda não ocupava.
Uma greve de fome não é simbólica. Não é dramático. Isso é uma mentira vendida pela mídia, por pessoas que nunca viram um corpo desabar por dentro, que transformam a morte lenta em manchetes, painéis e frases limpas.
Uma greve de fome é uma jornada lenta e dolorosa rumo à morte. Ele desmonta você pedaço por pedaço. Os músculos encolhem. A visão desaparece. O coração vacila. Os órgãos começam a falhar. Cada batida é um aviso. Cada hora o aproxima da morte, quer você queira ou não.
Uma greve de fome começa quando todas as outras portas são fechadas. Quando o sistema deixa claro que sua vida não tem valor, desde que você permaneça quieto e obediente. Quando olha diretamente para você e diz que você já está morto.
Então você responde com seu corpo.
Pelo menos oito ativistas pró-Palestina presos no Reino Unido recusaram comida. Um deles está em greve de fome há mais de dois meses. Outros passaram 50 dias sem comer. Alguns já foram levados ao hospital. Estão espalhados pelas prisões, isolados uns dos outros, arrancados das suas famílias, enterrados sob a palavra “terrorista” para que a crueldade possa ser disfarçada de lei.
Eles são Heba Muraisi, Qesser Zurah, Amu Gib, Teuta Hoxha, Kamran Ahmed, Lewie Chiaramello, John Cinke Umer Khalid.
Especialistas em direitos humanos das Nações Unidas expressaram grande preocupação com a vida dos grevistas da fome. Alertaram que os activistas enfrentam riscos acrescidos de falência de órgãos, danos neurológicos e morte sem cuidados médicos adequados e apelaram ao governo do Reino Unido para garantir cuidados de emergência atempados, para se envolver com as exigências dos activistas e para abordar questões de direitos relacionadas com a detenção preventiva prolongada e restrições à actividade de protesto.
Já estive dentro dessa história antes. Palavras violentas têm como objetivo tirar sua humanidade para que o público não sinta a dor do seu sofrimento.
Quando Jeremy Corbyn levantou a greve de fome no Parlamento, alguns deputados riram-se. Sorriu. Não sussurros. Não um desconforto silencioso. Mas zombaria aberta. Sorrisos em assentos acolchoados enquanto os corpos das pessoas se desintegravam nas celas. Enquanto as pessoas desmaiavam, eram arrastadas para as enfermarias dos hospitais, os órgãos falhavam. Este é um poder intocável.
David Lammy, o vice-primeiro-ministro, evitou encontrar-se com as famílias dos grevistas de fome. Ele evitou até mesmo o mais simples gesto humano de ouvir. Covardia envolta em protocolo. Isto é desprezo deliberado.
Em 1981, durante a greve de fome irlandesa, homens morriam em celas de prisão enquanto os políticos os consideravam criminosos, caçadores de atenção, terroristas. A zombaria veio primeiro. As piadas. A frieza. A recusa em se envolver. Depois vieram os funerais. O poder sempre ri antes de matar. O humor se torna um escudo para a covardia.
Nada mudou. Os sotaques são diferentes. Os ternos são mais bem ajustados. A crueldade é a mesma.
Isto não é democracia. Isso é podridão no centro do estado.
Estivemos detidos durante anos em Guantánamo sem acusações, sem provas, sem possibilidade de libertação. Actualmente, no Reino Unido, as pessoas são mantidas em prisão preventiva prolongada, por vezes durante anos, enquanto as datas dos julgamentos são adiadas. O próprio tempo se torna o castigo. O tempo se torna uma arma. Uma arma contra prisioneiros e suas famílias.
O isolamento vem a seguir.
Em Guantánamo, o isolamento foi concebido para nos quebrar. Meses, às vezes anos, sem contato humano significativo. O silêncio é tão pesado que pressiona seu crânio. Um silêncio destinado a apagar você. Nas prisões do Reino Unido, os grevistas da fome estão separados. Transferido. Assediado. Despojado de rotina, despido de conexão. O isolamento é enquadrado como segurança. Não é. É um castigo. É controle.
Depois vem a censura. Cartas atrasadas. As chamadas telefônicas foram interrompidas. Visitas restritas. Informações filtradas. Famílias deixadas no escuro. Advogados forçados a lutar pelo acesso mais básico. Em Guantánamo, cada palavra que saía do campo era monitorada. No Reino Unido, o mesmo instinto sobrevive. Controle a narrativa. Controle a pessoa.
Depois vem a coerção médica. Em Guantánamo, a greve de fome foi recebida com força. Algemas. Cadeiras de contenção. Tubos forçados através do nariz até os estômagos enquanto os guardas prendiam nossos membros. Eles chamavam isso de cuidados médicos. Foi violência. Violência pura, deliberada e esmagadora, destinada a tornar a resistência insuportável.
O Reino Unido gosta de fingir que Guantánamo foi um erro americano. Algo distante. Algo terminou. Não foi. Era um laboratório. Os experimentos foram exportados. Absorvido. Normalizado. E agora são aplicados dentro de suas prisões.
Você vê isso na prisão preventiva estendida.
Você vê isso nas leis de proibição distorcidas para criminalizar os protestos.
Você vê isso em prisões usadas como armazéns, locais para armazenar pessoas indefinidamente enquanto o Estado leva tempo construindo um caso.
E você vê isso na cooperação silenciosa entre sistemas. Guantánamo alimentou os locais negros. Os sites secretos alimentaram o policiamento antiterrorista doméstico. A mesma lógica aparece repetidamente. Em lugares como Alligator Alcatraz, na Flórida. Nas prisões britânicas que mantêm ativistas políticos sob leis antiterrorismo. Bandeiras diferentes. Mesmo manual.
O abuso viaja mais rápido que a responsabilização.
Tenho observado governos estudarem uns aos outros. Compartilhe técnicas. Refine a linguagem. Aprenda como enjaular pessoas legalmente. Como esticar a lei sem quebrá-la. Como esmagar a dissidência enquanto a chama de ordem.
Não se trata de concordar com a política dos presos. Trata-se de saber se um Estado pode fazer desaparecer pessoas antes do julgamento, isolá-las, censurá-las e depois puni-las por se recusarem a cooperar com o seu próprio apagamento. Se o Reino Unido quiser afirmar que não se parece em nada com Guantánamo, então terá de o provar através da acção.
Acabar com a prisão preventiva prolongada sem julgamento.
Acabar com o isolamento como resposta ao protesto.
Restaure o acesso total a advogados e famílias.
Fornecer cuidados médicos que protejam a vida, e não políticas que a coloquem silenciosamente em perigo.
Ouça os grevistas de fome. Conheça suas famílias cara a cara.
Abolir as leis terroristas usadas para criminalizar a dissidência, esticar a culpa por associação e fazer desaparecer as pessoas por trás da linguagem em vez de provas.
Forçar os membros do parlamento a sair do silêncio e assumir a responsabilidade.
Estas não são exigências radicais. Eles são o mínimo. O piso, não o teto, para qualquer sociedade que afirme respeitar os direitos humanos.
Não estou escrevendo isso como um observador. Escrevo como quem já viveu o final. Digo-lhe claramente, sem eufemismo e sem distância. Sistemas como este não se corrigem sozinhos. Eles não diminuem o ritmo por vergonha. Só param quando são confrontados, de forma direta e sem medo. Agora.
Eu me recuso a ficar em silêncio. Aderi a esta greve de fome em solidariedade. Faço isso porque reconheço o sistema em funcionamento. Faço isso porque sei que Guantánamo não acabou, mas se espalhou. Incorporou-se noutras prisões, noutras leis, noutros governos que se dizem melhores. Faço isso porque estar ao lado dos oprimidos contra o opressor não é simbólico para mim. É uma responsabilidade conquistada através da sobrevivência. Faço isso porque posso e porque não fazer nada me tornaria cúmplice.
Esta greve de fome não é por causa de comida. É uma questão de dignidade. É uma questão de justiça. Trata-se da prisão preventiva usada como punição, do silêncio usado como política e de um Estado que acredita que se esperar o tempo suficiente, as pessoas irão quebrar e desaparecer. Acredita que o silêncio irá protegê-lo, protegê-lo, absolvê-lo. Não vai.
Estou com os grevistas de fome. Eu não vou desviar o olhar. Não vou suavizar isso. Não serei educado em relação à morte lenta realizada em edifícios limpos e em linguagem jurídica.
E não vou permitir que eles sejam apagados. Libertem os grevistas da fome!
As opiniões expressas neste artigo são do próprio autor e não refletem necessariamente a posição editorial da Al Jazeera.
